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        “我亲自来给你写，”你冷声道，“必不能让他们刺歪了。”

        “抬起头来。”你说。

        他便抬起头，下唇被他自己咬得血红。

        你看不惯，用干涩的笔尖儿点了点他的唇，他却忽得伸出了舌尖儿。

        将笔锋一寸一寸润湿了，又卷进口中，咬住了。

        他静静地，近乎挑衅地咬着你的笔尖儿，眼神儿下头藏着无声的怒意。

        “松口。”你说。

        他只能用舌将湿漉漉的笔尖推出。

        他显然忍着气、又含着辱，不愿再看你，却又被你扣住了后脑，不得不看你。

        你这才回过神儿来，当真沾了墨，细细地描画。

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